Блоги

Существует поэт.
Где сегодня он?
Это неведомо.
Болен?
Буен?
Несдержанно дерзок?
Хмелен?
Он средь вас –
Не топчите!
Как все заповедное,
И поэт, словно луч,
Весь на всех поделен.

Вспоминаю свое далекое советское детство: детский сад, первый класс и, конечно, свои игрушки. Одна из них – уже весь вытертый плюшевый мишка без глаз до сих пор сидит у изголовья моей кровати на тумбочке, притулившись к подножию ночной лампы. Он состарился вместе со мной. Иногда я беру его в руки и вспоминаю, вспоминаю… И всплывают из глубины сознания светлые детские картины, как у Геннадия Шпаликова: «Там где мама молодая и отец живой…».

Письменный стол
                                   Я. Смелякову

Мой письменный стол,
Он – двуногий,
Он – сам я.
Отлички в нем нет
От ветвей соловья.
Накрыт он не крышкою,
А небесами,
А скатерть –
Лесная дорога моя.

Лебеди

Три метра дороги накатанной, санной
Весенняя льдина на Каспий несет.
А лебедя – вот непонятный и странный! –
От теплого юга на север влечет.

За что он так любит его? Непонятно!
Как жаворонок и как скромный скворец,
Он каждую вёсну обратно, обратно
На Устюг, на Вологду, на Повенец.