- Не известно от чего умрём: от грязи, или от чистоты? - подумалось одному задумчивому философу, в тот момент, когда он выплюнул в лужу вишнёвую косточку. Так уж сложилось, что философ гордо и величественно восседал не на кафедре, а на зелёной скамейке у серого деревянного забора и отвлечённо размышлял на житейские темы (ещё, он ел вишни, и сплёвывал косточки в лужу).
День выдался безлюдным, как часто бывает в будни, когда все работают, и философ безропотно предавался размышлениям, наслаждаясь уютнейшим одиночеством своего извечного существования в данной точке временно-пространственного псевдоисчисления.
- И я — здесь - мыслил он, - но, где это место? И, где именно эта точка? Она — справа или слева? - помышлял отвлечённый деятель, - внизу или вверху? И, относительно чего? Эх... - мечтательно думал он, - ...я созерцаю мир копошения иллюзий, словно любуюсь панорамой мегаполиса с самого верхнего этажа небоскрёба сквозь панорамное остекление лоджии... точно так же, как из окна квартиры, потому что, по сути, всё-одно, и деревня и город, и множество вселенных живущих в каждой душе каждого предмета! О, да! Я не вижу никакой разницы между всем: предметами, мыслями, движением или молчанием крика...
Вот они, какие философы. Куда нам до них. Хотя мы, простые смертные, тоже можем себе позволить, ну если не созерцать процессы мироустройства, то хотя бы — плевать вишнёвые косточки в лужу, или же - панорамное остекление лоджии, которое, как знать, возможно, и перед нашим взором приподнимет занавес таинств горизонтов.
- 1100 просмотров